拓跋珩咬了咬牙，重新上步，接连出了三拳，拳拳都落上了。
但每一拳下去，手上的胀痛就深一分，到最后，他的拳头已经没办法攥紧了，手指发红发烫，整条手臂都是麻的。
他站在那里，脸色铁青，往嘴里一抿，嘴角里已经有几个隐约的红点冒了出来，是水泡，刚刚起头，但蛰得很。
他哑口无言地盯着沈辰，一句话都说不出来。
沈辰歪了歪脑袋，语气依旧和气。
“要不，咱们停一下？”
拓跋珩没有回话。
他其实知道，自己赢不了，不是因为对方的武艺有多高，是因为他根本就没办法靠近对方。
每一次靠近，都要付出代价。
那个代价说不出来原因，但千真万确地落在他身上，落在他的手上，落在他的嘴里，蛰痛着他……
这种感觉，不是败在对手的刀剑下，偏偏更让人憋屈。
武比，大周再赢一场。
礼官走到沈文瑜面前，请他落座。
大武公主死死地攥着笔，死盯着面前的纸，腮帮子鼓着，“这一场，咱们比作诗。”
孙香香悄悄地凑到沈凰旁边，压低声音，“文瑜行不行啊？他那么小，作诗这种事——”
沈凰没回头，“行。”
沈文瑜在另一侧坐下，接过礼官递来的笔，低头扫了一眼题目，随即抬手落笔。
他写得不快，也不慢，一撇一捺，力道沉稳，落在纸上，气象开阔。
旁边，西羌的副使侧过头，往这边打量了两眼，悄声对身旁的人说道：“这孩子四五岁的样子，但是字写的真不错。不比刚才的沈文瑾差。”
卷子呈上去了。
皇帝展开沈文瑜的那份，低头看了片刻，就哈哈大笑。
他把那份卷子从案上拿起来，交给旁边的礼官，吩咐了一句。
“念。”
礼官双手接过，清了清嗓子，朗声开口，声音在太和殿里，传得清清楚楚。
“题为《咏志》，大周小公子沈文瑜作。”
他顿了顿，随即念道，“长风万里度关山，少年意气贯云端。他日提剑平四海，不负山河不负天！”
四句诗，在殿内落定。
这一回，吐蕃贵族听完沉默了片刻，用力地拍了一下桌子。
“这孩子写的，不是小孩子的诗，是一个将来要撑起山河的人写的！”
“
…。。