1940年5月27日，法国北部，阿兹海布鲁克。
疼痛。那种感觉就像是有人把一整瓶劣质的苏格兰威士忌灌进脑子里，然后往里面扔了一颗拉了弦的手榴弹。
林锐在剧痛中恢复了意识。
并没有什么温柔的唤醒服务。鼻腔里充斥的不是伦敦大学宿舍里旧书本和速溶咖啡的安逸味道，而是一股令人作呕的气体：陈腐的霉菌味、浓烈的白兰地酒精味、汗臭味，以及一种他在帝国战争博物馆里才闻到过的——枪油和陈旧硝烟的味道。
更糟糕的是震动。低沉、持续的轰鸣声让整个世界都在颤抖，灰尘不断从头顶的木板缝隙中落下，洒在他脸上。
林锐猛地睁开眼。
昏暗。极度的昏暗。头顶上方悬挂着一盏煤油灯，玻璃罩已经被熏得漆黑，微弱的黄色火苗在浑浊的空气中摇曳，将周围蜷缩的人影拉得扭曲而狰狞。
“该死……这是哪？”
他本能地想要坐起来，却发现这具身体沉重得像灌了铅。他只低头看了一眼，不对劲，完全不对劲。
他没有躺在宿舍的床上，而是瘫在一张明显是从楼上搬下来的、虽显破旧但依然奢华的路易十六风格天鹅绒长沙发上。
而他身上穿的，也不是优衣库的睡衣，而是一件做工考究、铜扣在昏暗中闪着微光的土黄色军官制服。袖口上的纽扣排列方式——四个为一组——清晰地告诉他，这属于英国皇家近卫军中最古老的部队之一：冷溪近卫团。
他的右手还死死攥着一个几乎空了的扁酒壶，银质的表面上刻着繁复的家族纹章。
就在这一瞬间，海量的记忆碎片如同决堤的洪水，粗暴地插入了林锐的大脑，与他原本的意识强行融合。
亚瑟·斯特林。斯特林伯爵次子，伊顿公学毕业。除了投胎技术一无是处，靠着家族给战争部的巨额捐赠混进军队。在同僚眼中，他是行走的笑话；在士兵眼中，他是只会喝茶、擦皮鞋的灾难。
而现在是1940年5月。
“穿越了……”
林锐——或者现在该叫亚瑟了——在心中发出了一声无奈到极点的叹息。他抬起手，揉着快要炸裂的太阳穴，作为一名资深军迷，他迅速在脑海中整理着现状，随即陷入了一阵哭笑不得的绝望。
好消息：没穿成意大利人。不用在埃塞俄比亚被土著用长矛捅屁股，也不用在北非沙漠里煮通心粉然后举手投降。另一个好消息：没穿成日本人。不用在太平洋的小岛
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