彻底断了口粮。他不得不像个最底层的列兵一样，嚼着硬得像鞋底的咸牛肉，抽着那种辛辣呛人、甚至掺了锯末的廉价雪茄。
在这十四天的地狱之旅中，他几乎都要忘了自己曾经是个体面人。
然而现在，他作为一个英国贵族，竟然要在一个德国将军的帐篷里，通过一次野蛮的抢劫，才能重新找回属于他的生活方式。
“罗密欧与朱丽叶……还是特供版。”
亚瑟轻轻摩挲着雪茄表面那如丝绸般细腻的烟叶纹路，那是顶级技师在大腿上卷制出来的艺术品。
“看来我们的古德里安将军虽然是个只知道推进的工作狂，但品味确实不俗。这玩意儿即便是在柏林的黑市上，也是只有纳粹高层才配享用的硬通货。”
说着，他从口袋里掏出一只昂贵的纯银朗森打火机。
咔哒。咔哒。
火石擦出几点可怜的火星，但没有火苗。没油了。
这就像大英帝国现在的处境一样：精致，昂贵，但在关键时刻却掉链子。
“长官。”
旁边立刻有一名眼力劲极好的士兵凑上来，递过一只刚刚从德军尸体上搜来的、刻着骷髅标志的防风打火机，并殷勤地打着了火。
呼——
防风打火机那粗犷的橘黄色火焰在风雨中顽强地跳动着。
亚瑟微微低头，借着这团来自敌人的火焰，点燃了那支属于敌人的雪茄。
他深吸了一口。
辛辣而醇厚的烟雾在嘴里打了个转，那是一种久违的香味。它瞬间驱散了雨夜的寒意，也抚平了这几天以来积压在神经末梢的疲惫与焦虑。
在那一刻，亚瑟·斯特林不再是一个狼狈的突围指挥官，他又变回了那个掌控一切的伦敦阔少。
“干得好，中士。”
亚瑟缓缓吐出一口青烟，看着烟雾在雨中消散，眼神变得迷离而危险。
他将盒子里剩下的雪茄随手抓了一把，分给了周围早就看得直咽口水的赖德少校和杜兰德上尉。
“都尝尝。别客气。”
看着这两位军官像捧着圣遗物一样接过雪茄，亚瑟指了指身后那片废墟，语气中带着豪迈：
“这可是‘闪击战之父’的私人珍藏。抽了这根烟，就算下一秒被包围了，我们也能挺直了腰杆跟上帝吹一辈子牛——我们不仅揍了古德里安，还抢了他的烟。”
这时，一直站在旁边的让娜中尉也下意识地伸出了手，
…。。