“很好。”
亚瑟满意地点了点头，这种充满了破坏欲的眼神正是他所需要的：
“你的车坏了？把炸药搬到我的半履带车上去。全部搬走，一块砖头都别留给德国人。”
“米勒！”
“到，长官！”
“把这群拆迁专家编入你的特别行动队。”亚瑟意味深长地说道，指了指那个军士长，“把你那些‘阴险’的布雷技巧教给他们。我要让德国人在接下来的每一步路上，都要先给上帝写一封遗书。”
于是，这支原本只有几十人的逃亡小队，在短短的半天时间内，像吹气球一样膨胀成了一支拥有三百多名士兵、装备精良的机械化混合战斗群。
时间来到了中午12:00，当车队来到一处废弃的法军补给站空地，亚瑟下令停止前进并进行短暂的整编。
这不是为了休息，而是为了确立秩序。
三百多名士兵，原本来自五六个不同的师和团，有着不同的番号和指挥体系。如果不进行整合，那只是一群拿着枪的暴民。一旦遇到硬仗，立刻就会像沙子一样散开，即便RTS的纽带也无法将这群人虚空链接。
亚瑟站在“凡尔登”号B1坦克的履带护板上，手里拄着那根象征权力的手杖，居高临下地看着下方那些正在领取牛肉罐头和香烟的士兵。
他不需要扩音器，因为此刻全场的目光都聚焦在他身上。那是一种混合了敬畏、依赖和期待的目光。
“先生们。”
亚瑟开口了，声音不大，但那股族威严却是实打实的，那种只有在伦敦上流社会熏陶出来的腔调，此刻显得格外有说服力：
“看看你们周围。就在昨天，你们还是第48师的步兵，是第1防空团的炮手，或者是第3工兵连的矿工。”
“但从现在开始，忘掉那些该死的番号。那些番号已经随着敦刻尔克的混乱变成了废纸，连同那些把你们扔在这里的军官一起见鬼去了。”
亚瑟用手杖重重地敲击着坦克装甲，发出清脆的响声，像是在敲响一面战鼓：
“在这里，只有一种身份——‘斯特林战斗群’（Stirling Battle Group）的士兵。”
人群骚动了一下，随后安静下来。
“我不承诺带你们回家。因为那是政客的谎言，我不是丘吉尔，我也没空给你们发船票。”
亚瑟顿了顿，目光扫过每一张沾满灰尘的脸，嘴角勾起一抹狂傲的弧度：
…。。