左丘明惊讶地发现,这个少年几乎过目不忘,举一反三,而且能从他九百五十年的积累中,提炼出最精髓的部分。
“先生,”最后,孔丘问,“您说,这乱世……何时能结束?”
左丘明沉默。
他望向窗外,夕阳如血,染红了云海。
“我不知道。”他最终说,“但我知道,只要还有人记得礼,还有人相信仁,还有人愿意在黑暗中点一盏灯,乱世就总有结束的一天。也许不是你,不是你的学生,不是你的学生的学生。但总有一天,会结束。”
孔丘若有所思,然后深深一拜。
“学生受教。愿以此生,点这盏灯。”
“去吧。”左丘明微笑,“你的路还长。但要记住,点灯的人,往往照不亮自己的路。你可能一生颠沛,可能不被理解,可能……看不到灯亮的那天。即使这样,你还要点吗?”
孔丘抬头,眼神清澈而坚定。
“点。”
“好。”左丘明从怀中取出一卷帛书,递给他,“这是我这五十年写的《春秋》前一百卷,送你。希望有朝一日,你能续写它,写到天下太平的那一章。”
孔丘郑重接过,再拜。
“学生,定不辱命。”
他走了,背着那卷沉重的《春秋》,下山,走向茫茫乱世。
左丘明站在庐前,看着他的背影消失在暮色中。
他知道,这个少年,将成为下一个时代的标志。他会开私学,教三千弟子,传六经,创儒学,影响中国两千年。
而他,也快走到这趟轮回的终点了。
《春秋》还差最后一卷。
写完,他就可以……休息了。
夜,深了。
左丘明回到庐中,点燃油灯,铺开竹简。
他提笔,写下最后一卷的第一行:
“春秋二百四十二年,弑君三十六,亡国五十二,诸侯奔走不得保其社稷者不可胜数。”
然后,他停了笔。
不是写不下去,是……不想写了。
因为这二百四十二年,他亲眼目睹的,不只是数字。是活生生的人,是血淋淋的命,是一次又一次的离别,是一代又一代的守望。
他累了。
真的累了。
他放下笔,走到窗边,看着窗外的星空。
星河浩瀚,每一颗星,都对应着地上的一个人,一段故事,一场悲欢。
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