来，照在这片浸透血的土地上。
“我爹死的时候，”沈砚之缓缓开口，声音很轻，像在跟自己说，“跟我说，这天下不该是这样。皇上坐龙庭，百姓当牛马。他说，总得有人站出来，把天捅个窟窿。”
他吸了口烟，烟头在晨雾里明明灭灭。
“我问他，捅破了天，怎么办？他说，那就换个天。”
老赵沉默了一会儿，说：“可这天……换了跟没换似的。”
沈砚之笑了笑，笑容很苦：“我爹还说，捅天不是一代人的事。咱们捅破了，儿子接着捅，孙子接着捅。总有一天，能捅出个亮堂的天。”
他把烟抽完，烟蒂按在泥土里，滋的一声。
“去吧。”
老赵爬起来，敬了个礼，一瘸一拐地走了。
沈砚之趴在机枪后，眼睛盯着坡下。清军开始动了，人影从战壕里爬出来，灰扑扑的一片，像潮水一样漫过来。刺刀在晨光里闪着冷光。
他深吸一口气，手指搭在扳机上。
三百米。
二百米。
一百五十米。
“打！”
枪声骤起。
马克沁机枪喷出火舌，子弹泼水一样扫出去。冲在前面的清军像被镰刀割倒的麦子，成片倒下。后面的还在冲，踩着同伴的尸体，嘴里喊着什么，听不清，都被枪声盖住了。
沈砚之压着扳机，枪身剧烈震动，震得虎口发麻。子弹带哗啦啦地响，空弹壳跳出来，叮叮当当落了一地。
清军倒下一批，又上来一批。
不要命似的。
有子弹打在掩体上，噗噗地响，泥土飞溅。有一颗擦着沈砚之的头皮飞过去，火辣辣的疼。他顾不上，眼睛死死盯着前方。
机枪突然卡壳了。
沈砚之拉开枪机，弹链卡住了。他用力拽，拽不动。清军已经冲进一百米内，能看清脸了，一张张年轻的脸，扭曲着，吼叫着。
“手榴弹！”他吼。
还活着的人开始扔手榴弹。黑乎乎的铁疙瘩划着弧线飞出去，落地，炸开，泥土和碎肉飞起来。清军的冲锋缓了缓，但还在往前拱。
沈砚之抽出刺刀，卡在枪口。
“上刺刀！”
能站起来的都站起来了，刺刀在晨光里闪着寒光。人不多，三十几个，对着坡下几百号人。
沈砚之第一个跳出战壕。
腿有点软，但他站住了。晨风刮
…。。