在铜印旁边的泥土里。
“我的命，早就不是自己的了。”他说，“是那些在铁桥上中弹倒下去的弟兄们给的。现在我把它押在这里。”
一把枪。两把枪。三把枪。在篝火映照下，一把接一把枪围着那枚铜印插了一圈，黑沉沉的枪管朝外，像是从泥土里长出来的一片钢铁森林。
沈砚之蹲下来，把那枚铜印从泥土里拔出来，举过头顶。火光从铜印的镂空处透过来，在地上投出了一柄剑的影子。那柄剑的影子落在泥土上，落在枪管上，落在每一个围坐在篝火边的老兵油黑粗糙的脸上。
“从今天起，”他的声音不高，但字字如铁，“这面旗下，不认派系，不认出身，不认旧功。只认一条——谁出卖中国的东西给洋人，谁就是我们的敌人。”
篝火噼啪作响，火星子直冲夜空，和天上那片冷冽的星子混在一起。
远处，白马寺的钟声忽然响了。不是僧人在撞钟——那座庙里已经没有僧人了。是柳仲明按照约定，用钟声通知散在各地的三百骨干：旗已竖，人可以出发了。
钟声沉沉地越过洛阳城头，越过陇海铁路冰冷的铁轨，越过黄河岸边沉睡的村庄，一直传到看不见的远方。沈砚之回头望了一眼钟声传来的方向，把铜印收进怀里，紧贴着胸口。铜是凉的，但他的心口是烫的。