形的巨柱撞中，倒飞出去。他的脚在青石地上拖出两道深痕，整个人一直滑出七八步，才重重撞在一根石柱上，又慢慢滑下。一大口血从他嘴中涌出来，在地上溅开。皇甫若澜再也忍不住，哭着朝他跑去。
“别过来……”凌锋伸出一只手，声音低得几乎听不见，“我还……没倒。”
他扶着石柱，一点一点爬起来。他的双腿在抖，他的右手已经完全不受控制地痉挛。可他还是站了起来。他朝华老先生走去，像一截刚从血里捞出来的残枪，被风吹得歪歪斜斜，却仍把枪尖朝前。
“第二招。”华老先生说。他眼中闪过一丝极淡的波动。他常年跟在老祖宗身边，心如古井，早不轻易起波。可凌锋居然还能站起来，让他也不由得动容。
第二掌，华老先生仍只是抬手，轻轻一推。
凌锋双拳并出。他再也使不出任何招式，只是凭着本能，凭着胸口那口不肯散的气，把两只血淋淋的拳头，朝那推来的手掌砸去。
“砰！”
拳掌未实，凌锋已飞了出去。这一次，他摔得更远，在地上滚了几圈，最后面朝下倒在演武场边。再没有一个人站着不动。穆恩第一个冲出去，皇甫若澜、秦明月、柳如烟跟在后面。几个女人已经哭成一团。穆恩把凌锋翻过来，凌锋紧闭着眼，满脸是血，像已没了气息。
“老凌！你他妈给我睁眼！第七阵还有一招！你给老子醒过来！”穆恩吼着，声音已经带上了哭腔。
凌锋的眼皮颤了颤。他慢慢睁开眼，那眼里的光已经很淡，像风里最后一点火苗。他嘴唇动了动。穆恩把耳朵凑过去，才听见他说：
“还有……一招。”
他让穆恩把他扶起来。老莫在一旁拼命给他掐脉、抹药，手抖得不成样子。凌锋却像已经感觉不到疼了。他重新站到华老先生面前。这一次，连站都站不直。可他还站着。
华老先生看着他，眼中已不是看后辈的惋惜。那是一个武人，在看另一个武人拼尽性命时的敬意。
“最后一招。”华老先生道，“我不会留手。”
“不必。”凌锋说。他忽然笑了。那笑容很淡，像从血污里透出的一线光。他缓缓抬起自己的右拳。那拳头已经看不出形状，血肉模糊。可当它被抬起时，所有人都感到，有风从凌锋脚下升起，绕着他的身体，一圈一圈，越旋越急。
华老先生瞳孔微缩。
凌锋那只残破的右拳，朝他砸来。没有招式，没有技巧，甚至没有力气。可就
…。。