一眼。
就一眼。
然后那个人勒住了马。
大军也停了。
停在城外三百丈的地方。
整整齐齐，没有一丝杂乱。
吴签看着那片大军，忽然想起安思明带来的那八万人。
那八万人，攻城的时候一窝蜂地往上涌，死了人一窝蜂地往后撤，扎营的时候乱七八糟，吃饭的时候抢成一团。
那是乌合之众。
可眼前这些，不是。
这些是真正的兵。
是能打仗的兵。
是能要人命的兵。
他忽然觉得，自己这条命，今天可能要交代在这儿了。
可他想了想，又笑了。
交代就交代吧。
守了十年，够了。
死在这个人的刀下，不亏。
他转身，看着那些还活着的守卒。
只剩下几百人了。
个个带伤，个个浑身是血。
他们站在那里，看着他。
等着他说话。
他张了张嘴，想说什么。
可话到嘴边，又咽了回去。
他只是挥了挥手。
“把城门打开。”他说。
那些守卒愣住了。
打开城门？
那不是投降吗？
吴签看着他们，笑了。
“愣着干什么？”他说，“人家来收城，咱们还能拦得住？”
他顿了顿。
“开门。”
那些守卒面面相觑，最后还是动了。
那扇被撞了三天三夜的城门，嘎吱嘎吱地打开了。
城门外，那些北凉的大军还站在那里，一动不动。
吴签走下城头。
他走得很慢。
每一步都像是在用最后的力气。
靴底踩在那些破碎的青石板上，咯吱咯吱响。
那些青石板上，沾满了血。
有自己的，有兄弟的，有敌人的。
他踩着那些血，一步一步往前走。
走出城门。
走到城外。
走到那片黑压压的大军面前。
走到那个人面前。
他停下。
站在那里，看着那个人。
那个人也看着他。
两个人隔着三丈的距
…。。