拉亮了灯。
暖黄的灯光下，她开始认真打量这间屋子，思考暗榫匣藏在哪里，才最稳妥。
——
最隐蔽的地方，往往不是保险柜。
保险柜太扎眼，真有贼进来，第一个找的就是它。爷爷是王派榫卯的掌作，他若想藏一件东西，一定会用手艺人的方式——藏在“结构”里，藏在那些看似平常、实则只有懂行的人才能打开的地方。
苏晚的目光，一寸寸扫过整间木工房，最终，落在了靠墙那只厚重的老木料柜上。
那是爷爷亲手打的柜子，用了几十年，柜体严丝合缝。她小时候就觉得奇怪，这柜子看起来是四层，可外部尺寸和内部隔板对不上，内部似乎比外面“短”了一截。她问过爷爷，爷爷只是笑眯眯地摸她的头，说：“等你哪天能自己找到答案，爷爷就教你最厉害的手艺。”
这个谜题，一搁就是二十年。
如今，带着成年后的专业眼光重新审视，苏晚的心跳，一点点快了起来。
她蹲下身，用指节，沿着柜子内侧的木板，一块块轻轻敲击。大部分木板，发出的是实心木料沉闷的“笃笃”声；可敲到最底层背板时，声音，变了——那是一种略带空腔的、更轻的“噗噗”声。
有暗格。
苏晚屏住呼吸，手指在背板上反复摸索。没有锁孔，没有拉手，她顺着木纹的走向，试着像拆解榫卯构件那样，找到受力的“机关”。她先按下左侧一块看似固定的木枨，没反应；又试着顺着燕尾榫的反向，轻轻一推。
“咔。”
一声极轻的榫卯咬合声。
整块背板，竟像一扇门一样，向内、再向侧，无声地滑开，露出一个巴掌宽、做工精巧的暗格。
苏晚的呼吸，都停滞了一瞬。
——
暗格里，没有金银财宝，安安静静躺着三样东西。
第一样，是一个用油纸包得整整齐齐的小本子，封皮上，是爷爷遒劲的字迹：《王派榫卯·私录杂记》。
第二样，是一枚磨得发亮的、小巧的铜制鲁班锁，锁身上刻着细密的榫卯纹路。
第三样，是一张折叠起来的、泛黄的棉纸。
苏晚先展开那张棉纸。
纸上，是爷爷手绘的一幅图，画的不是家具，而是一幅简略的“路线图”：一条江，几座山，一个被圈起来的小镇，镇上标着一个木作符号；图的角落，写着一行小字——“图谱下半，托付青岭沈氏，榫在
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