情，拉着我们聊天。
“你们来得巧，”他说，“明天就是重阳节了。滕王阁上有诗会，好多文人都会来。你们可以去看看。”
“又是诗会？”泥鳅撇了撇嘴，“会不会又有人作弊？”
陈老板笑了。“作弊是作弊，文章是文章。好的文章，作弊也写不出来。”
“那王勃那篇算不算作弊？”
“王勃那篇？”陈老板愣了一下，“王勃那篇不算作弊。那是人家真本事。”
“可是他都死了三百多年了，”泥鳅说，“你们还念他的文章？”
陈老板沉默了一会儿。
“好的文章，不会死。写文章的人死了，文章还活着。就像……”他想了想，“就像滕王阁。盖了烧，烧了盖。楼不是那座楼了，但名字还是那个名字。人不是那个人了，但文章还是那个文章。”
“那人不在了，文章还有什么用？”泥鳅问。
陈老板看着他，看了很久。
“孩子，”他说，“你多大了？”
“八岁。大概吧。”
“八岁，”陈老板点点头，“八岁就能问出这种问题，将来不是个凡人。”
“我不是凡人，”泥鳅一本正经地说，“我是跟着一个活了三万年的人混的。”
陈老板看了看我，笑了笑，没有当真。
“孩子，”他说，“文章有什么用？我告诉你。文章是让人记住的。人活一辈子，什么都留不下。房子会塌，钱会花光，连骨头都会烂成泥。但文章不会。文章在，人就还在。”
“王勃死了三百多年了。但他还活着。在滕王阁上，在落霞里，在孤鹜的翅膀上，在秋水的波浪里。你站在江边，闭上眼睛，就能听见他在念——‘落霞与孤鹜齐飞，秋水共长天一色’。”
“他还活着。在每一个读过他文章的人的心里。”
泥鳅听得很认真。
“陈爷爷，”他说，“你能教我认字吗？”
陈老板愣了一下。“你要认字？”
“嗯。我想写文章。”
“写什么文章？”
“就两个字。”
“哪两个字？”
“我在。”
陈老板看了看泥鳅，又看了看我。
“这孩子，”他说，“像你。”
“不像，”我说，“比我强。”
那天晚上，泥鳅跟着陈老板学了一个时辰的字。学会了“人”字，
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