所以他接住了。
清雅道长伸出手，轻轻按在他捧印的手背上。“印是你执，圭是我授。从今往后，你所行之道，不必事事禀我，但求问心无愧。”
孙孝义终于开口：“师父……您呢？”
“我？”清雅道长笑了笑，“我在哪儿，都不耽误你看你的山。”
他说完，从孙孝义手中取回玉圭，绕到他身后，亲手将玉圭系在他腰带上。动作很慢，也很稳，像是在完成某个早已演练过千百遍的仪式。系好后，他退后一步，上下打量了一番，点点头。
“像了。”他说，“比我当年，更像。”
孙孝义没问“像什么”。他知道。像一个掌教。像一个该站在高处的人。不像那个跪在九霄宫外三天三夜的小乞丐，也不像那个在血池边咬破十指画符的疯子。
他现在是孙孝义，茅山第四十三代嗣法宗师。
清雅道长转身走向殿侧小门，走了两步又停下。“守山者易，开山者难。”他说，“你不必做我，要做茅山需要的人。”
说完，推门进去，身影消失在暗处。
孙孝义一个人站在大殿中央。玉印还在他右手里，他没放下来，也没收进怀里。他就这么举着，直到手臂开始发酸，才缓缓将印移到胸前，用双手捧住。
殿内很静。香烟重新直了起来，铜铃也不响了。阳光从窗棂间斜照进来，落在香案上，照亮了案角一本翻开的《茅山仪轨》，纸页泛黄，边角卷起，显然是常翻的旧书。
他忽然想起很多年前的事。
那时他刚上山，跪在清雅道长面前，浑身脏兮兮的，脚上茧子厚得像树皮。道长问他：“为何而来？”
他说：“报仇。”
道长又问：“报完仇之后呢？”
他答不上来。
现在他知道了。
报仇之后，还有山要守，有人要护，道要传。那些死去的兄弟不会回来，可他们的火种得留下去。赵守一的雷法，钱守静的丹药，周守拙的咒文，吴守朴的断刀……都得有人接着扛。
他走出大殿，踏上石阶。
清晨的雾还没散尽，远处群峰隐在云里，只露出几道模糊的轮廓。风吹过来，带着草木和泥土的气息，清爽得很。他站定，把玉印放进怀里，左手按在腰间的玉圭上。布料隔着衣服，能摸到那块温润的玉石。
他低头看了看自己的影子。很长，斜斜地投在石阶上，一直延伸到山门之外。他忽然觉得，
…。。