近了，盯着他的眼睛。距离很近，程振邦能闻到他身上烟草和皮革混合的味道，还能看见他瞳孔里自己的倒影。
“你的手，”那人说，声音很低，“怎么了？”
程振邦低头，看向自己的右手。刚才做弹弓时，被木刺划了一道口子，不深，但流血了。血已经凝固了，在虎口处留下一个暗红色的疤。
“这个啊，”他抬起手，咧嘴一笑，“下午搬棺材的时候，让钉子刮的。掌柜的说没事，抹点香灰就好了。”
那人盯着那道伤口，看了很久。然后，他伸出手，握住了程振邦的手腕。
力道很大，像铁钳一样。
程振邦的心跳到了嗓子眼。但他没动，只是看着对方，脸上还保持着那种憨厚的、略带困惑的表情。
“大哥，您这是……”
“这伤口，”那人慢条斯理地说，手指在伤疤上摩挲，“不像是钉子刮的。钉子刮的伤口，边缘会比较整齐。你这个，边缘是撕裂的，像是被木刺或者什么粗糙的东西划的。”
他抬起眼，盯着程振邦：“而且，伤口还很新鲜，血刚凝固不久。你说你是下午伤的，可现在都四更天了。这么冷的天气，伤口早就该冻上了，不会是这个样子。”
程振邦的血液几乎要凝固了。
但他没有慌。他看着对方的眼睛，忽然笑了。
“大哥好眼力。”他说，语气坦然，“确实不是下午伤的。是一个时辰前，在回来的路上，摔了一跤，手撑地的时候，让冰碴子划的。我怕说出来丢人，就说是下午伤的。”
“摔了一跤？”那人眯起眼。
“是啊，”程振邦叹了口气，“这雪大的，路滑。就在西街口，那儿有段坡路，结了冰。我走急了，脚下一滑，就摔了。您看，膝盖还疼着呢。”
他说着，弯下腰，揉了揉膝盖。动作很自然，没有任何破绽。
那人松开了手。
“下次小心点。”他说，语气听不出情绪，“赶紧回去吧。”
“哎，谢谢大哥。”
程振邦如蒙大赦，转身就走。这一次，那人没再叫住他。但他能感觉到，那道目光一直跟在自己背上，像针一样，扎得人生疼。
他不敢回头，不敢加快脚步，只是保持着原来的速度，一步一步，朝东街走去。雪还在下，风还在刮，他的后背已经被冷汗浸透了，但外面的棉袄是湿的，看不出来。
走了大概一百步，拐过一个弯，确定已经离开那人的
…。。