“实际上是给那些反对复辟的人看的。”程振邦接过话，“告诉他们，枪在我手里，你们最好识相。”
三个人都沉默了。
窗外的风大了，吹得窗户纸呼啦呼啦地响。远处的巷子里传来几声狗叫，叫了几声就停了，夜又安静下来。
沈砚之看了看怀表。九点半了。
“我得走了。”他站起来，把大衣穿上。“再晚，巷口那两个人该着急了。”
程振邦笑了一下，笑得很短。“那两个暗探？你每天遛他们，他们也够辛苦的。”
“各为其主。”沈砚之把领子竖起来，走到门口，回头看了一眼。
林老先生坐在灯下，整个人被暖黄色的光裹着，像一尊被供奉了很久的佛像。但他的眼睛不是佛像的眼睛——佛像的眼睛是闭着的，他的眼睛是睁着的，睁得很大，很亮，像是要把这黑暗里的一切都看清楚。
“林老先生，您保重。”
“你也保重。”
沈砚之推开门，走进院子。夜风灌进来，冷得他打了个哆嗦。他加快脚步，走到铁门前，拉开门闩。
“沈先生。”身后传来年轻人的声音。
他回头。年轻人站在正房门口，手里提着一盏灯笼。灯笼的光照在他脸上，把那张年轻的脸照得发红。
“怎么了？”
“林老先生让我告诉您一句话。”
“什么话？”
年轻人犹豫了一下，像是在掂量这句话的分量。
“他说——‘山海关的城墙，不是石头垒的，是人垒的。石头垒的城墙会倒，人垒的不会。’”
沈砚之站在门口，风从门缝里灌进来，吹得他大衣的下摆猎猎作响。
他没有说话。只是点了点头，转身走进了黑暗里。
巷子很暗，两边的墙挡住了所有的光，只有远处巷口透进来一点昏黄的路灯光，朦朦胧胧的，像是隔着一层雾。他走得不快，步子很稳，皮鞋踩在石板路上，声音在两面墙之间来回撞，像是有人在身后跟着他。
走到巷口的时候，他放慢了脚步。余光扫了一眼街对面——那两个暗探还在，一个靠在电线杆上抽烟，一个蹲在路边，像是在系鞋带。两个人装作互不相识，但他知道，他们的眼睛一直盯着这个巷口。
沈砚之把大衣裹紧了一些，往东交民巷外面走。
经过六国饭店门口的时候，里面传出来一阵音乐声，隐隐约约的，像是有人在弹钢琴
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