担架队在狮子岭的山脊上艰难行进。
天已经亮了，但太阳被厚重的云层遮得严严实实，山风裹挟着雪粒打在脸上，像无数细小的刀子。沈砚之走在程振邦的担架旁，一只手始终搭在担架的边缘，仿佛这样就能把自己的力气渡给躺在上面的人。
程振邦的情况在恶化。
医官每隔半个时辰就检查一次伤口，每次检查完，脸色就阴沉一分。右胸的枪伤已经开始发炎，伤口边缘的皮肉翻卷着，呈现出一种不祥的青黑色。左腿的伤口更糟，脓血顺着绷带往下渗，在寒风中结成了暗红色的冰碴。
“参谋长，不能再拖了。”医官把沈砚之拉到一边，压低声音说，“程旅长腿上的伤口已经坏疽，再不截肢，毒素攻心就来不及了。”
沈砚之喉结滚动了一下：“在这里截？”
“来不及找更好的地方了。”医官咬牙道，“前面有个猎户的窝棚，勉强能用。但我丑话说在前头——没有麻药，没有消毒酒精，连一把像样的手术锯都没有。我只能用木工锯凑合，能不能扛过去，全看程旅长自己的造化。”
沈砚之沉默了。他看着担架上昏迷不醒的程振邦，那张曾经英气勃勃的脸此刻已经瘦脱了相，颧骨高高凸起，眼窝深深凹陷，呼吸浅而急促，像是在跟什么东西赛跑。
“振邦。”他蹲下身，凑到程振邦耳边，“腿上的伤烂了，得截掉。没有麻药，会很疼。你——”
话没说完，程振邦忽然睁开了眼。那双眼睛里没有恐惧，没有犹豫，甚至出奇地清明。他看着沈砚之，嘴角扯出一个比哭还难看的笑容：“截。”
就一个字。
沈砚之点点头，站起身来，声音像石头一样硬：“前面窝棚，准备手术。”
那是一座猎人废弃的木屋，四面透风，屋顶塌了半边，地上铺着一层发霉的干草。战士们用军毯堵住墙上的破洞，把那张摇摇欲坠的木桌搬到屋子中央，铺上一层油布，就算是手术台了。
医官从褡裢里掏出工具：一把截短了刀柄的木工锯，锯条上还沾着木屑；一把匕首在火上烧过权当手术刀；一团缝衣线泡在盐水里充当缝合线。他把这些东西一样样摆在油布上，手在微微发抖。他不是外科大夫，他只是个在军队里自学成才的野路子医官，平时治治刀伤枪伤还凑合，截肢这种手术，他只在书上看过。
“把程旅长抬上来。”医官深吸一口气。
四名战士将程振邦抬上木桌。有人找来一块破布卷成卷，塞进程振邦
…。。