北洋军的俘虏被集中押送到后方的临时营地，伤员躺在担架上，**声此起彼伏。
钱慕白走过来，递上一份伤亡统计。
沈砚之只看了一眼，就把纸折了起来。
"多少？"
"阵亡一百四十七人，重伤八十三人，轻伤两百多。"钱慕白的声音很低，"程旅长的部队伤亡最重——他们承担了主要的突破任务。"
沈砚之沉默了很久。
"程振邦呢？"
"在后面处理俘虏。他右臂中了一枪，不严重，但血流了不少。"
"去叫他来见我。"
钱慕白犹豫了一下。
"总指挥……"
"去。"
程振邦来的时候，右臂上缠着绷带，血已经渗透了纱布。他还是那副满不在乎的样子，咧着嘴笑，好像受伤的不是自己。
"砚之，赢了！"
沈砚之看着他，眼眶微微发红。
"你的胳膊——"
"擦破点皮。"程振邦用左手拍了拍绷带，"比起当年在山海关挨的那一刀，这算什么？"
沈砚之转过身，面向东方。
朝阳已经完全升起来了，金色的光芒洒在他的脸上，照出了他眼角的皱纹和鬓角的白发。他深深吸了一口气，空气中弥漫着火药味和血腥味，还有一种说不出来的、属于胜利的苦涩气息。
"振邦。"
"嗯？"
"从山海关到现在，十二年了。"
程振邦也沉默了。他站在沈砚之旁边，看着远处的河流和山峦，看着这片用鲜血换来的土地。
"是啊。"他说，"十二年了。"
"我们失去了多少兄弟？"
程振邦没有回答。他不需要回答。那些名字刻在他们心里，每一个都是一个鲜活的生命——在山海关城头倒下的、在南京街头牺牲的、在四川山路上被流弹击中的、在昨夜的芦苇荡里永远沉入河底的。
一百四十七具遗体被排列在汀泗桥南侧的空地上。他们被擦拭干净，换上整洁的军装，胸前放着一朵用白纸折的花。沈砚之一一走过他们的身旁，在每个战士的脸上看最后一眼。有的他很熟悉，有的他叫不出名字，但他们都是他的兵——是他带出来的、跟他一起从北方打到南方的、用血肉之躯铺就这条革命之路的兄弟。
走到第三十六个人的时候，他停了下来。
这是一个年轻的通讯兵，叫
…。。