野猪岭这地方，名字听着粗，长得也实在——满山歪脖子老松，乱石嶙峋，一条羊肠小道从半山腰硬生生劈过去，两侧全是齐人高的茅草，风一吹哗啦啦响，像藏了千军万马似的。
林灼华扛着灼华棍走在前面，腰后那把菜刀随着步子一颠一颠，嘴里叼着根草茎，哼着胶东渔村的小调：“正月里来是新春，俺赶着毛驴出了村……”调子跑得没边儿，她自己浑然不觉。
沈玉郎跟在后头，背着个书箱，走得气喘吁吁，拿袖子擦汗：“我说你能不能消停会儿？这荒山野岭的，你唱得跟办丧事似的，也不怕招来什么不干净的东西。”
林灼华回头白了他一眼：“你管俺呢。俺乐意唱。”
沈玉郎噎了一下，嘀咕道：“行行行，你唱，你唱——回头把狼招来了，别怪我没提醒你。”
“狼来了俺正好打牙祭。”林灼华拍了拍灼华棍，“这棍子自从补了灵气，还没见过荤腥呢。”
沈玉郎张嘴想接话，忽然觉得后脖颈子一凉。他说不上来那是什么感觉——像是被什么东西盯上了，从暗处投来的视线，冷冰冰地扎在脊梁骨上。他脚步一顿，天眼通那股熟悉的暖流从眉心涌出来，他抬眼往四周一扫，脸色就白了。
两侧茅草堆里，密密麻麻的气运颜色——灰蒙蒙的，带着一股子浊气，像是饿极了的野狗，又凶又怯。他数了数，少说也有二十来道。
“林、林灼华。”沈玉郎的声音有点发虚，“你别唱了。”
林灼华正唱到“二月里来龙抬头”，被他打断，不耐烦地回头：“又咋了？”
“有人。”沈玉郎咽了口唾沫，“两边的草堆里，全是人。”
林灼华歌声一停，草茎从嘴里掉下来。她眯起眼，握着灼华棍的手紧了紧，却没回头，压低声音问：“几个？”
“二十来个。”沈玉郎声音发颤，“都拿着家伙。”
林灼华咂了咂嘴，非但没慌，反而乐了：“哟呵，这穷山恶水的，还藏着这么多‘好汉’呢？”
话音未落，茅草堆里“哗啦”一声响，左右两边同时窜出人来，黑压压一片，手里拎着砍刀、铁叉、锄头——五花八门，什么都有。领头的是个胖子，圆滚滚的，脑袋上勒了条红布巾，手里攥着一把豁了口的朴刀，跑起来脸上的肉一颤一颤的，看着倒有几分喜感。
“站住！”胖子扯着嗓子喊，“此山是我开，此树是我栽！要想过此路，留下买路财！”
二十来号山贼呼啦啦围上来，
…。。