刻字，就挂着一盏早就灭了的铜油灯，灯座底下落了一层厚厚的灰。绕过影壁，才看见正屋三间，门窗半掩着，门框上的漆皮翘起来一卷一卷的，像是被年头啃过似的。
沈玉郎跟在她身后跨过门槛，瞧见这光景，眉头微不可察地皱了皱：“这地方不像宝库，倒像是……有人住过。”
“可不是住过嘛。”林灼华抬脚往里走，鞋底踩在青砖地上，发出“啪嗒啪嗒”的闷响，“俺娘要是没在这儿住过，她把东西封这儿干啥？”
她嘴上说得轻松，脚步却不自觉地放轻了。推开正屋的门，一股陈年的木香味扑面而来，混着点干透了的草药气息。屋里陈设简单——一张老木桌，两把圈椅，墙上挂着一幅画。画上是个年轻女子，穿着粗布衣裳，头发用一根木簪挽着，正低头缝补一件衣裳，针脚细密，神情专注而温柔。
林灼华站在画前，脚底像被钉住了似的，一步也挪不动。那女子的眉眼跟她有七八分像，尤其是低头时那道侧影，简直像照镜子一样。她嗓子眼发紧，半晌才挤出一句：“这是……俺娘？”
琉璃灯走到她身旁，轻声说：“是你娘。她年轻时候的模样，跟你现在倒有几分神似。”他顿了顿，又补了一句，“你娘她当年……在这儿住过一段日子。”
林灼华没接话，伸手摸了摸那幅画的边角，指腹蹭过粗粝的布面，心里头那根弦绷得发疼。她娘这辈子，她见过画像，见过留书，见过虚影，可从来没见过这样一幅——她娘在灯下缝衣裳，安安静静的，像天底下所有寻常的娘亲一样。
她吸了吸鼻子，把那股酸意压下去，转头打量起屋里的摆设。桌上放着一只旧木匣，没上锁，盖子虚掩着。她走过去，掀开盖子，里头整整齐齐码着一摞泛黄的纸页，最上头一张写着三个字——“补天录”。
林灼华拿起那摞纸，翻了几页，越看眉头拧得越紧。纸页上不是功法口诀，也不是修行要诀，而是一条一条的记录，字迹端正细致，像是记账本似的：某年某月，东海之眼灵气外泄，补之；某年某月，南疆火山地脉震动，镇之；某年某月，泰山九幽秘境封印松动，固之。每一行下头都标注了用了什么法子、损耗了多少灵气、需要多久才能恢复。
她翻了十几页，忽然停住了。某一页的角落，用不同的笔迹添了一行小字，字迹略草，像是匆忙间写下的：“灼华三岁，会跑了。明日还得去西漠一趟，来回约需半月，回来时她该又长高了些。”
林灼华盯着那行字，指腹反复摩挲着“灼华”两个字
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