声，而是一个字.......
“好。”
从东南角那排退役老兵方阵里传出来的。
左袖管空了一截的老人站在那儿，那只完整的手攥成拳头举在半空，脸上的泪痕被日光照得亮晶晶的。
他张着嘴，苍老的声音从胸腔里挣出来，一遍一遍地重复那一个字：
“好。好。好。”
他身后，整排老兵同时站起来，把那只攥拳的手举起来。
“好！”
“好！！”
“好！！！”
那一个字从东南角蔓延开来，一层一层往外扩散，传到东看台、西看台、南看台、北看台。十万人没有再吼“北疆”，而是齐刷刷地喊那一个字。
“好.......”
“好.......”
“好.......”
那声音比吼更沉，比喊更重，带着一种被反复碾压之后砸实的质感，像十万块石头同时落在地上，把鸟巢的地基震得嗡嗡作响。
每一块“石头”上都刻着这两年的憋屈、这两年的隐忍、这两年的咬牙死撑，此刻全被砸碎了，化成了这一个字。
擂台上。
谭行站在那面旗底下，听着十万人喊那一个字，鼻子猛地一酸，眼眶瞬间就红了。
他偏头看了朱麟一眼。
朱麟也看着他，那双向来凶悍的眼睛里，此刻有一层极薄的水光。
他没让那水光掉下来，只是朝谭行微微点了一下头，嘴角扯出一个粗糙的笑，小声说：
“战舞跳得不错，没白教你！”
谭行笑了一声，没接话，又偏头看叶开。
叶开站在那儿，赤着上身，满背伤疤在日光下像一幅立体的地图。
两人对视一眼，默契一笑。
谭行收回目光，看着前方。
十万人的喊声还在继续。
他深吸一口气，仰起头，看着头顶那片碧蓝的天和最后几缕散尽的赤红烟云。
北疆的午后，阳光铺满整座鸟巢，把每一个人、每一面旗、每一道伤痕都镀上了一层金色。
他低声说了一句，声音轻到只有他自己能听见.......
“回来了。”
那两个字落进风里，被午后的热风卷着，掠过擂台，掠过看台，掠过十万人的头顶，向远处飞去。
远处，沧澜江的水在阳光下泛着粼粼波光。
…。。