上拔起来，举过头顶。刀刃在晨光里闪着光，白白的，亮亮的，像一汪水。他劈下去。不是劈风，不是劈浪，是劈海。一刀劈在海面上，浪花溅起来，溅了他一身。海水咸咸的，涩涩的，苦的。他抹了一把脸，又劈一刀。又劈一刀。一刀一刀地劈，劈了五百下。海水溅了他一身，他不退。浪打在他身上，他不退。脚陷在沙子里，他不退。
“老头儿，我知道了。海不退，我不退。海不退，我就站在这儿。站到它退为止。它不退，我就打。打不退，就站。站不退，就等。等不退，就死。死也不退。”
那天下午，我教了他一套刀法。不是刀法，是道法。
道法不是砍人，是借力。天地之间，有力。风是力，水是力，潮是力，月是力。月亮牵着海，海牵着潮，潮牵着浪。浪来了，你躲不开。躲不开，就借。借它的力，还给它。它来多少，你还多少。它来大的，你还大的。它来小的，你还小的。它不来，你不动。它来了，你动。动了，就赢了。
“怎么借？”泥鳅问。
“站在这儿。等浪来。浪来了，你退一步。退不是跑，是让。让开了，它的力就泄了。泄了，你再进一步。进的时候，把你的力加上去。加在它的力上。它的力是你的，你的力也是你的。两倍的力，还给它。它就退了。”
泥鳅站在海边，等浪来。浪来了，他退一步。浪打在沙滩上，哗的一声，没劲儿了。他进一步，刀劈下去。劈在浪上，浪花溅起来，溅了他一身。
“不对。”我说。“你退早了。它的力还没到，你就退了。退了，它就不来了。等它到了，你再退。它到了，力最大。最大的时候退，它的力就泄在你退的路上。泄完了，你再进。进的力，是它的力。它给了你，你还给它。它受了自己的力，就退了。”
泥鳅又等。浪来了，他没退。浪打在脚上，凉凉的，猛猛的，差点把他冲倒。他稳住，退一步。浪退了。他进一步，刀劈下去。劈在水上，水花没溅起来。浪已经退了，他劈了个空。
“又不对。你退晚了。退晚了，它的力已经泄在沙滩上了。泄完了，你再进，进的力是你的，不是它的。你的力不够，打不退它。要在它力将尽未尽的时候退。退了，它的力还在。在的时候进，把它的力还给它。它受了自己的力，就退了。”
泥鳅站在海边，等了一下午。浪来了，他没退。浪打在脚上，他没退。浪退到一半，他退一步。浪停了一下。他进一步，刀劈下去。劈在水上，水花没溅起来。浪停了一下，然后退了。
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