手接过油纸包。那纸包轻飘飘的，掂在手里没啥分量，但她觉着比山还重。她解开红绳，一层一层剥开油纸，里头包着一枚小小的铜铃铛，铃铛表面生了锈，纹路看不清了，但铃舌还在，一晃就能响。
她捏着铃铛晃了一下，叮铃一声，清脆得不像个老物件。
“这是啥？”她抬头问守库人。
守库人重新坐回凳子上，又端起那碗水喝了一口，慢吞吞地道：“你娘的铃铛。她说这铃铛是她师父传给她的，传了三代了。她当年补天的时候，把这铃铛挂在腰上，说能辟邪。”他顿了顿，补了一句，“你娘说，这铃铛传女不传男，你拿着，正合适。”
林灼华把铃铛攥在手心里，铃舌贴着掌心，凉丝丝的。她低头看了一会儿，忽然咧嘴笑了：“俺娘还挺讲究——传女不传男，那俺将来要是生个儿子，这铃铛传给谁？”
守库人被她这话噎了一下，半天才道：“你倒是想得长远。”
林灼华嘿嘿一笑，把铃铛仔细系在腰带上，铃铛垂在胯骨边，走一步响一声，叮叮当当的。她拍了拍铃铛，又拍了拍怀里的薄纸，忽然觉着浑身有劲儿了。
“老爷爷，”她抬起头，眼神亮晶晶的，“俺娘当年在这儿，还说过啥没有？”
守库人放下碗，看了她一眼，目光里带着一点说不清道不明的神色。他沉默了一会儿，才道：“你娘当年在这儿待了三天。她没怎么说话，就坐在那扇窗前，看云海翻腾。”他指了指窗外，暮色里昆仑山的云海确实在翻涌，像一锅煮开了的浓汤，“第三天早上，她站起来，跟我说，‘老柴，我走了。灼华要是来了，你告诉她——娘这辈子没给她攒下啥家业，就攒下了一句话。’”
“啥话？”林灼华追问。
守库人却没有立刻回答。他看着林灼华的脸，像是在分辨什么，过了好一会儿，才缓缓开口：“你娘说，‘灼华，娘不求你当啥大英雄，娘就求你——好好吃饭，好好睡觉，好好活着。’”
林灼华愣了一下，眼眶又酸了。她别过头去，装作看窗外的云海，声音有点闷：“俺娘这人，咋净说些大实话。”
守库人没接话。他端起碗，把最后一口水喝完，然后放下碗，站起身来，走到门口，推开门，山风扑面而来，吹得他灰白的须发乱飞。他站在门口，背对着林灼华，声音被风吹得有些散：“丫头，你娘的话带到了，你走吧。”
林灼华站起来，走到门口，站在他身侧，顺着他的目光看向远处的云海——暮色渐沉，云海尽头
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